В парикмахерской
города Ростова большая дородная парикмахерша без талии, без шеи, с
руками ядрометательницы стрижет маленького тщедушного пионера с тоненькой шейкой, на которой галстук кажется знаменем, В дверном проеме, опираясь на косяк, стоит отец пионера, держит в руках его пальтецо и молчаливо ждет, посматривая на часы. Видимо, торопится. Наконец парикмахерша заканчивает стрижку, поворачивается к отцу и грубо спрашивает: — Ну что,
отец,
сына душить будем? — Только поскорее, пожалуйста! — отвечает отец. — Я тороплюсь.