Вот лицо мое — словно прекрасный тюльпан, Вот мой стройный, как ствол кипарисовый, стан. Одного, сотворенный из праха, не знаю: Для чего этот облик мне скульптором дан?
Ты в игрекоролева. Я и сам уж не рад. Конь мой сделался пешкой, но не взять ход назад... Черной жмусь я ладьею к твоей белой ладье, Два лица теперь рядом... А в итоге что? Мат!
А кроме того, что это вы выражаетесь: по морде засветил? Ведь неизвестно, что именно имеется у человека, морда или лицо. И, пожалуй, ведь все—таки лицо. Так что, знаете ли, кулаками… Нет, уж это вы оставьте, и навсегда.
Твое лицо — луна, которой не скудеть. Прекрасна без прикрас — и прежде ты, и впредь. Согласный умереть, охотно жизнь оставлю, Чтоб у дверей твоих навеки замереть.
Сплетенье локонов. Желанней сети — нет. Как свод мечети, бровь. Другой мечети — нет. В лицо твое душа никак не наглядится: Других зеркал душе нигде на свете нет!
Как ветер, к локонам ее прильну? Едва ль. Скачу я к пропасти, но поверну едва ль. На то и зрячи мы, чтоб лица милых видеть… Я вроде зряч, но ей в лицо взгляну едва ль.