— Я думаю, валить нам...

— Ну, а ты что скажешь о драке, Ромео? — Бой видел, всё видел. Кресты, кресты, кресты, кресты, кресты… — Ну а сам—то стрелял? — А как же! Всё до последнего патрона! Да вот только всё мимо.

— Год назад в этих самых краях, представляете, встречаюсь с оленем. Скидываю ружье — оказывается, патронов нет. Ничего нет, кроме вишни. Заряжаю ружью вишневой косточкой, тьфу! — стреляю и попадаю оленю в лоб. Он убегает. А этой весной в этих самых краях, представьте себе, встречаюсь с моим красавцем—оленем, на голове которого растет роскошное вишневое дерево. — Дерево? На голове оленя? Скажите лучше: вишневый сад! — Если бы вырос сад, я б сказал сад. А поскольку выросло дерево, зачем же мне врать?

— Эх, хотя бы один патрон! Уж я бы не промахнулся в эту раскрашенную обезьяну. — Я прощаю бледнолицему его слова. Он мог не слышать о сэре Чарльзе Дарвине и не знать, что обезьяна — наш общий предок.

Оставь хоть патрон, Абдулла! Нечем будет застрелиться.