— Ну, а ты что скажешь о драке, Ромео? — Бой видел, всё видел. Кресты, кресты, кресты, кресты, кресты… — Ну а сам—то стрелял? — А как же! Всё до последнего патрона! Да вот только всё мимо.
— Велюров Аркадий Варламыч есть? — Ну, как не быть. — А вы, что его сын? — Нет моя радость, я его отчим. — Ага, отчим, щас, так я тебе и поверила. — Ну, у каждого, знаете ли, свой крест!