«Я не трава» — тихо заметил цветок.

Ты хочешь знать, как быть, если ты сделал что—то не так? Никогда не просить прощения, детка! Не разговаривать. Посылать цветы. Без письма. Только цветы. Они прикрывают всё. Даже могилы.

Я чувствую что отдал всю душу человеку, для которого она — то же что цветок в петлице, украшение, которым он будет тешить свое тщеславие только один день.

Простые полевые цветы вянут, но опять расцветают. Каждый год в зеленой ночи листьев будут загораться все новые пурпурные звезды. А к нам молодость не возращается. Молодость! Молодость! В мире нет ничего ей равного!

За изысканной красотой всегда скрывается что—то трагическое. Как же много нужно в мире страданий, чтобы расцвел самый скромный цветок.