Утро. В комнате сына грохочет музыка. Вбегает разъяренный отец: — Что за гадость у тебя громыхает!!?? — Пап, это же «Рамштайн»! — Суровую музыку твой еврей пишет.
— Как спали, Софья Натановна? — Плохо, зятёк! Всю ночь комар кусал — утром проснулась, а подушка в крови. — Так это его после Вас, мама, вырвало, наверное!
— Моня, что ви сегодня как не в своей тарелке? У вас с утра цорес? — Да как вам сказать, Соломон Маркович.... Встал утром, надел трусы, посмотрел в зеркало — дурак—дураком! Снял трусы, снова посмотрел... Мда.. Дело—то не в трусах...
