Метель, темный
вечер, по полю мчится тройка. Подлетает к постоялому
двору, оттуда выскакивает хозяин, неся на подносе
графин водки со стопарем. Из саней вылезает маленький мужичок в огромной шубе, выпивает графин из горла и разбивает его об
голову трактирщика. — За что? Барин. — Не барин я, Ленин, в Сибирь еду.