— Рабинович, где вы теперь работаете? — В джазе. — Это с вашим—то слухом? На чём же играете? — На шиле! — Как это? — Дирижёр подаёт мне команду, я втыкаю шило в зад Нюме, он кричит: — Ой!, а хор подхватывает: — Мамбо, Италия!
Бабушка внуку: —Что—то уже второй день как стрельнет в ягодицу, как шилом прям. Наверное, молодость возвращется. —А при чем тут молодость, ба? —Ну как же? Снова шило в жопе!
— Без некоторого количества благородного металла достичь цели не удастся. — Без золота, что ли? — Что вы, сударь, отнюдь нет. Я говорю не о презренном металле в кошельке, а о благородной стали, а именно — о шиле в заднице.
