И стебелек травы достоин...

Amor non est medicabilis herbis. Любовь травами не лечится.

Это просто работа такая. Трава растет, птицы летают, волны плещутся у берега. А я бью людей.

Счастье — как Божья роса, которую душа наша неким прекрасным утром вдруг пьёт с чудесных трав рая.

One who is contented with what he has done will never become famous for what he will do, He has lain down to die, and the grass is already over him. Человек, удовлетворенный тем, чего он добился, никогда не прославится еще больше. Он уже лег умирать, и над ним выросла трава.