Mala herba cito crescit Плохая трава...

Это просто профессия. Трава растет, птицы летают, волны омывают песок, я избиваю людей.

Счастье — как Божья роса, которую душа наша неким прекрасным утром вдруг пьёт с чудесных трав рая.

Такова жизнь, и мы все — только трава, которую срезают, кладут в печь и жгут.

Трава забвения цветёт процентами и долгами.