Любое счастье когда—нибудь обращается в пепел.

Прожигая жизнь мы зачастую не видим пепел и разруху оставленную за собой.

А на утро с неба падал снег, Будто пепел чьих—то сигарет, Белой пудрой накрывал дома… Так было и будет всегда, И зима наступит уже без тебя.

Бог закуривает, а мы любуемся рассветом. Бог выдыхает дым, а мы смотрим на облака. Бог стряхивает пепел, а мы лепим снеговиков. Бог сплевывает, а мы раскрываем зонты. Бог выкидывает окурок, а мы загадываем желание.

Сжигая за собой мосты, готовься потом посыпать голову пеплом.