О, если б, захватив с собой стиховдиван Да в кувшине вина и сунув хлеб в карман, Мне провести с тобой денек среди развалин, — Мне позавидовать бы мог любой султан.
Страшно, когда тебе внутри восемнадцать, когда восхищаешься прекрасной музыкой, стихами, живописью, а тебе уже пора, ты ничего не успела, а только начинаешь жить!