А еще скажу вам,...

— Ты объясни, зачем тебе нужно, чтоб я у вас жил. Тебе—то что за радость? — Вот ведь… На всех языках говоришь, а по—русски не понимаешь. Живут не для радости, а для совести.

Только дыхание у меня сдавливается от радости, будто из пушки кто в упор саданул.

— А вот расстался ты с ней, бросила она тебя, и пишешь ей: «Это последнее sms, я больше не буду тебе писать. Ты стала мне чужой. Прощай». Она не отвечает. Тогда второе «последнее sms»: «Могла бы и ответить. Нас, между прочим, что—то связывало». А—а. Третье: «Спешу поделиться радостью: я перестал о тебе думать. Вообще! Так что не звони». — А она и не звонит. — Тогда какой—нибудь запрещённый приём, там: «Ты знаешь, оказывается, в Москве есть ещё красивые женщины кроме тебя». — И всё равно ничего, да? — И так ещё сто «последних sms» и самое последнее: «Неужели нельзя быть нормальным человеком и один раз ответить?!» И всё. Перестал писать, год прошёл. Отмучился. От неё приходит: «Снег идёт. С первым днём зимы». Ну не с*ки?!

Ребята! Со спичкой мы пошутили. Мы радость хотели доставить вам!