Смерть — это восковая кукла в ящике.

Но я, к сожалению, не умею видеть барашка сквозь стенки ящика. Может быть, я немного похож на взрослых. Наверное, я старею.

Тот, кто ещё недавно полагал, что он чем—то управляет, оказывается вдруг лежащим неподвижно в деревянном ящике, и окружающие, понимая, что толку от лежащего нет более никакого, сжигают его в печи.

Человек без сюрприза внутри, в своём ящике, неинтересен.