Даже в те дни, когда
детство наше уже далеко,
мать не оставляет нас своей
нежностью: она больше не
целует нас, наш, быть может, прежде времени увядший лоб не склоняется к ее коленям, она не убаюкивает нас своей песней, но душа наша всегда чувствует ее
любовь. Хорхе Исаакс