Каждый день мы откладываем свою
жизнь на потом. Мы откладываем на потом самих себя. Раз за разом. Но беда в том, что в какой—то момент
гонки за
будущим ты вдруг смотришь на свои руки: неумолимо стареющие, слабые, немощные, и понимаешь, что твое «потом» никогда не наступит. Что оно ни у кого никогда не наступает. Живет, живет, маячит где—то на горизонте, щедро пичкает
надеждой, а потом вдруг превращается в жесткое «поздно» и проступает жилистым
приговором времени на старческих руках. Аль Квотион "Слово, которого нет"