Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками
листопады, но уже начинаешь чувствовать какую—то нездешнюю
печаль и проникаешься тихой нежностью к любимым и близким, словно бы завтра с последним упавшим на
асфальт листом исчезнут и они. Но время идёт и поэтический флер спадает с
осени, обнажая голые деревья, холод, пасмурную
слякоть и первый мокрый снег, быстро превращающийся в грязь под ногами простуженных людей с угрюмыми лицами. Аль Квотион