О чем ты мечтаешь, глупец, она давно умерла, и моросящий
дождь сочится, наверное, сквозь зябкую землю и гниющий
гроб на ее желтеющие
волосы… Трясущимися руками я наливаю красное бургундское вино в бокалы, оно, словно
кровь, обагряет мои
пальцы, а я застывшими глазами гляжу на него… Может, я должен сдвинуть бокалы за тебя и себя, а потом выкинуть их и сам броситься куда—то в эту свинцовую тишину за окнами, что протягивает ко мне паучьи лапы ужаса? Эрих Мария Ремарк "Ноябрьский туман"