Я смотрю на
девушек, одержимо надевающих этот образ, рассказывающих всем и каждому о великих своих страданиях. Нет, объяснять их причину не нужно, зачастую это вымученно придуманная причина. Но сам факт того: смотрите, как я страдаю, как я никем не понят и одинок, это будет на поверхности, на показ. И это будет вершиной того
айсберга, имя которому не боль, а скука. И проявления такого образа будет предельно книжным, по транскрипции: а тут я должен уныло взглянуть на
дождь за окном, сесть на подоконник, пальцы обязаны быть озябшими, греть их
сигаретой или чашечкой чая\
кофе, и грустить, грустить, грустить о нем. Почему о нём? Потому что о любви грустить привычно. Аль Квотион