Руки у неё были в угле, и я заметил, что всюду были рисунки, и на каждом — один и тот же мужчина. Я спросил, её ли это рисунки. «Да». — «Все?» — «Да». Я не стал спрашивать, кем ей приходится
мужчина на
рисунках, мне и без этого хватало на
сердце гирь. Столько раз рисовать можно только того, кого любишь и по кому скучаешь.