Тела — они вроде сосудов, в них плещется
душа. В одном сосуде, в другом, в третьем. Никаких баллов. Хотя что—то вроде вкуса накапливается. Ну вот как ваш коньяк, настаиваясь в дубовых бочках, собственно, и становится
коньяком. Только дело—то вовсе не в том, чем он в итоге станет, а в процессе. Счастье, говоришь? Какой может быть разговор о
счастье, если вы все — ну большинство — предаетесь либо
воспоминаниям, либо
мечтам. А того, что сию минуту, не то что не цените, вообще не замечаете. Разве что изредка. Олег Рой "Фантомная боль"