Жизнь, как ткань, которую годы превращают в лохмотья, все же сверкает кое—какими блестками — немногими мгновениямилюбви, без которых она была бы одним тряпьем.
У счастья нет завтрашнего дня, у него нет и вчерашнего, оно не помнит прошедшего, не думает о будущем, у него есть настоящее, — и то не день, а мгновение.
Тысячелетие в сравнении с вечностью более короткий период, чем мгновение ока в сравнении с движением самого медленного небесного тела, вращающегося в бесконечном пространстве.