Моя любовь, как ягода лесная, висит себе на ветке, дозревая… Сорвешь ее не вовремя – отравишься, а перезреет – косточкой подавишься… Она сама к тебе в ладони скатится, когда как следует вся соком напитается…
Только ждущий встречу может оценить, а в разлуке не виновны оба… Только тот, кто любит, может жить за другого не тая тревоги… Только тот, кто истинно влюблен, разгорается как пламя свечки и в разлуке словно уголек, тлеющий вдали от печки.