Жизнь как спичечная коробка, в которой чем дальше, тем больше становится обгорелых спичек… И вот наступает день, когда в коробке одни только обгоревшие спички.
Жизнь — это мимолетный цветочный сор и немного грустно. Это вмятины на траве, стойко хранящие силуэты отдыхавших на ней тел. Мотыльковый трепет, легкий солнечный свет, кружево теней от узорчатой листвы на тропинке… Не Вечность, а Мгновение.